FRESCURA DE JULHO

Anoitece cedo, neste inverno traiçoeiro. 

Deste lado do mundo, Julho não é verão. 

A escuridão súbita desce cedo, quase sem aviso, e a luz do lanche já é artificial.  

As ruas brilhantes alumiam os caminhos daqueles que regressam a casa. 

As peles desnudadas arrepiam-se com os ventos mais frescos.

As acácias fecham-se, preparando-se para dormir numa noite fresca e parca em humidade.  

A aragem entre portas, refresca em demasia estas casas talhadas para verão. 

As mantas saem dos armários e tornam-se apetecíveis. 

Pela manhã, as roupas que cobrem os primeiros corpos madrugadores são um misto de leve e pesado.

Gorros de lã na cabeça, camisas frescas junto ao corpo e escondidas por blusões polares, capulanas enroladas mimando os ombros, calças finas e leves mais os chinelos no pé, fazem desta indumentária a moda possível.  

Mas o sol deste inverno é quente e envolve progressivamente os corpos deambulantes.

Despertando os seus raios, este sol vai abraçando e aquecendo numa lanzeira contagiante.

Gorros e blusões são despidos e sente-se novamente verão. 

Mas os ventos que se levantam ao entardecer lembram-nos que verão não é não. 

Cruzam-se os braços, encolhem-se as costas, juntam-se as pernas, massaga-se o corpo, arrepia-se a pele.

Está fresco e é inverno.

CSD